«К чёрту совершенство! Позволь себе ошибаться», — говорит очередной рилс. Не человек. Не опыт. Экран. Призыв выпустить своего Тайлера Дёрдена в момент, когда мысли уже не считаются, они просто давят.
Внутри беспорядок. Тихий, липкий. Такой, при котором нельзя ни работать, ни отдыхать. Музыка не для удовольствия, а как обезболивающее. Хочется не вдохновения, а разрядки: закричать, сорваться, бежать и не к цели, а от себя. Будто в теле накопилось лишнее, и оно ищет выход.
Это не слабость. Это перегруз. Слишком много задач. Слишком много ожиданий. Слишком много ролей, в которых нельзя ошибаться. Я научился прятать страхи аккуратно, почти профессионально. Особенно от себя. Потому что признать страх это значит признать право на ошибку, а это право исчезает первым, когда приходит ответственность.
Я всё чаще думаю, что хочу не свободы, а снисхождения. Возможности ошибиться и не быть за это немедленно осуждённым. Но реальность проста: чем больше на тебе держится, тем меньше тебе прощают. Ошибка здесь не этап. Ошибка это приговор.
И вот я снова здесь. Подстраиваюсь. Выравниваю формулировки. Переписываю текст, чтобы он звучал правильно, а не честно. В наушниках Where Is My Mind. Последние ноты и обратно к делам. Дедлайны. Контроль. Видимость порядка. А чувства туда, где им и место. За скобки. К чёрту чувства.
